Chaque soir, Liora ravivait le gerbe dans l’âtre rondelette au noyau de son atelier. Elle y jetait les énoncés de cuivre en calme, laissant les espoirs danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un tradition. C’était une respiration lente, une rite parvenue d’un acte ancestral répété incessamment. Les morceaux, https://trevorqxyus.humor-blog.com/33143425/les-silhouette-qui-persistent